BAJO CERO

El invierno de las cosas sucede lentamente y frente a nosotros pareciera que nada.
Deje abierto mi poema, para que sea rescatado. Nunca termino de escribir y la palabra es un dibujo que no consigue definirse. El garabato vive, en infinita soledad,escuchando el invierno remoto sobre las carrocerías.

La cantidad de las palabras tiene noche, estrellas y silencios sobre nosotros. Descansar, a veces es apartarse de los textos. Un poema, que siempre pertenece a otro, intenta concientizar al mundo. Para un poeta el mundo, es el poema central y la esposa como si fuera un verano. El garabato vive en infinita soledad y tal vez sea, una forma distinta de permanencia.

En su nueva textura de lana, de las formas que dibujan, los cuerpos con sus novedades.
Una linea de sol aparece y atraviesa los arboles como un rayo láser. Mas allá de la ventana todo le pertenece al frío. Algunas plantas mueren, pero antes de morir agonizan en colores cobres. Todo pareciera sostenerse, en el animo ausente de los pajaros.

BAJO CERO

Hacen luces las estrellas como mínimas linternas. La nieve, que ya no es nieve que ya no es agua, es molde, rebelión de otras formas. Juega con su reflejo como un espejo, construido para apartarse de su propia imagen. El movimiento del cielo, sigue el ritmo aparente de un laúd. Basta detenerse un instante para notar lo pequeño que somos. Se muestra esta noche en su negro silencio. Tiembla con sus arboles, con el polvo mágico de los caminos. Es una voz inclinada avanzando.

Después de una tormenta el silencio, es un espacio ocupado, deja los rastros expuestos y hace luz. En la oscuridad la luz es verdadera. Atraviesa la nieve. Atraviesa el árbol. Atraviesa el viento. Ahora, estoy atento a todas estas cosas. El cuerpo parece, haber tocado el agua por primera vez. La lluvia en su idioma universal, identifica todas las plantas firmes en la tierra. Recurre el agua en cada pétalo que se abre y da nombre, a todo lo silvestre.

A esta hora el descampado, es una invitacion. A esta hora las estrellas son faros inmensos, y conmueve el olor y su lejanía. Todo adquiere propiedad para transformarse. La consistencia de un árbol y la velocidad del viento, a veces son miradas absolutas. Conmueve el olor y se cierra en lo mas profundo, como un hombre con distintas memorias.

Fragmento (Sin titulo)

Con el amor intentamos conciliar
nuestra propia existencia,
el mundo deja de pertenecer
al hombre apasionado.
Pienso en vos, me susurran,
las manos suaves que me rozan
y lo que vendrá ya no importa.
Así es el olvido, una luz que los atonta,
una visión clara y poco probable,
que dirime la realidad de la permanencia.

A veces, al dormirse la tarde

escucho abordar la respiracion de los pajaros
y la idea del mundo desaparece,
no hay arboles ni perros
y el amor de la gente no importa,
una hora antigua marca el paso
y una planta se prende
a los barrotes oxidados de una ventana
todo debería haber sido así
una fotografía que pulveriza el tiempo,
al dormirse la tarde, un banco hecho con troncos
de algún árbol vencido nos sostiene.

Aquello que ocurre debajo de la piel

es una manifestación extraña del silencio
nuestra atención le da significado a las cosas
que identificamos con nuestros pareceres,
pero las otras, aparentemente ausentes
continúan sucediendose
como el movimiento perpetuo de las estalactitas,
debajo de la piel y en el interior del cuerpo
se manifiestan los por mayores de la vida cotidiana.

Cuando dormimos la idea del mundo desaparece

como el hambre de un oso en pleno invernadero
tal vez al desaparecer, nosotros hallamos
una forma distinta para ser felices.
Un poema es conciencia arrojada al mundo
porque es necesario observar al mundo
para que este exista,
el deseo suele convertirse
en un estado de invisibilidad,
apagar el ruido de las cosas
el motor de todas las cosas
y cada vez que dormimos hacernos invisibles.

Centro de cómputos
La carne tiene una esquirla pero aun late



Pollock inestable
El vicio me dirige
hacia la búsqueda inquieta
y tu mano irreverente se encuentra
navegando como un automóvil



Kamasutra
Cuando tengo fiebre todo es diferente



Síntoma
Ahora veo mi mano temblar
sosteniendo un libro
una mano independiente y desconocida
por todo mi cuerpo


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Uno sabe cuando es canción una palabra en los labios
y se esconde el eco en la boca para ser repetido
vivir ahí, en ese punto extraño del continente
donde el papel es un salvavidas y un barco

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Ocupo la caída
como parte de este viaje
y asumo su perspectiva
como una voz
que me va narrando historias

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Ahora el silencio
es una pequeña pausa
que devuelve murmullos:
la corriente del viento
las olas del mar

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Domesticar esta idea para el engaño,
el horizonte es una perspectiva mas
y el tiempo una vara rítmica
que corta la piel
con su filo de mil hojas

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Este poema surgió, por necesidad y angustia,
puedo simular que a lo lejos
existe un mar donde
152 mujeres desnudas
forman la ola mas grande del mundo

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Ciertos versos son bondadosos
cuando no tienen intensión de matar,
sino vean, esta luz desvelada
que atiende los asuntos mas urgentes
luz habitada, partida
haz de luz que late
encuentra y lo ocupa

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Como este elemento
que puede suspenderse y se deja soltar
cuando queda vacío y nada lo consume
nace, de una simple coincidencia
para luego volcarse y diluirse.
Algo, continua suspendido
pero lo fundamental se nos escapa.

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Acostumbrados a las migas de pan, a los rocíos
ese pequeño intervalo que existe
entre un poema y la creación,
el abismo de las palabras o su furia
cuando pierden, su domestica voz y nos introducimos
en el mundo de las estrellas.

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Puede ser que algunos tengan manos
para sostener carteles en los aeropuertos
pero a mi me interesan los que suben o bajan
las escaleras mecánicas
con grandes valijas y regalos para los niños.

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A Daniela Camozzi

Rompe el cristal
con las palabras,
con un leve sonido
que guardan las palabras,
romper, desarmar, limpiar,
es una exposición de amor
e imprudencia.
Muy pocas son las ocasiones
en donde el cuerpo tambalea
como un acróbata de circo,
pero uno es cociente y sabe
que en el fondo nos espera
una red de contención,
entonces
con inocente astucia
nos dejamos caer

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Ahora que te miro
tengo los ojos nuevos y abiertos
como una ventana al mar
viajan atravesando el viento y se vuelven
de hojalata brillante