BAJO CERO

El invierno de las cosas sucede lentamente y frente a nosotros pareciera que nada.
Deje abierto mi poema, para que sea rescatado. Nunca termino de escribir y la palabra es un dibujo que no consigue definirse. El garabato vive, en infinita soledad,escuchando el invierno remoto sobre las carrocerías.

La cantidad de las palabras tiene noche, estrellas y silencios sobre nosotros. Descansar, a veces es apartarse de los textos. Un poema, que siempre pertenece a otro, intenta concientizar al mundo. Para un poeta el mundo, es el poema central y la esposa como si fuera un verano. El garabato vive en infinita soledad y tal vez sea, una forma distinta de permanencia.

En su nueva textura de lana, de las formas que dibujan, los cuerpos con sus novedades.
Una linea de sol aparece y atraviesa los arboles como un rayo láser. Mas allá de la ventana todo le pertenece al frío. Algunas plantas mueren, pero antes de morir agonizan en colores cobres. Todo pareciera sostenerse, en el animo ausente de los pajaros.

BAJO CERO

Hacen luces las estrellas como mínimas linternas. La nieve, que ya no es nieve que ya no es agua, es molde, rebelión de otras formas. Juega con su reflejo como un espejo, construido para apartarse de su propia imagen. El movimiento del cielo, sigue el ritmo aparente de un laúd. Basta detenerse un instante para notar lo pequeño que somos. Se muestra esta noche en su negro silencio. Tiembla con sus arboles, con el polvo mágico de los caminos. Es una voz inclinada avanzando.

Después de una tormenta el silencio, es un espacio ocupado, deja los rastros expuestos y hace luz. En la oscuridad la luz es verdadera. Atraviesa la nieve. Atraviesa el árbol. Atraviesa el viento. Ahora, estoy atento a todas estas cosas. El cuerpo parece, haber tocado el agua por primera vez. La lluvia en su idioma universal, identifica todas las plantas firmes en la tierra. Recurre el agua en cada pétalo que se abre y da nombre, a todo lo silvestre.

A esta hora el descampado, es una invitacion. A esta hora las estrellas son faros inmensos, y conmueve el olor y su lejanía. Todo adquiere propiedad para transformarse. La consistencia de un árbol y la velocidad del viento, a veces son miradas absolutas. Conmueve el olor y se cierra en lo mas profundo, como un hombre con distintas memorias.

Fragmento (Sin titulo)

Con el amor intentamos conciliar
nuestra propia existencia,
el mundo deja de pertenecer
al hombre apasionado.
Pienso en vos, me susurran,
las manos suaves que me rozan
y lo que vendrá ya no importa.
Así es el olvido, una luz que los atonta,
una visión clara y poco probable,
que dirime la realidad de la permanencia.