Campo atravesado - Mi primer libro de poemas

La carga

Rara esa lágrima que recorre

tu rostro de viento,
Igual que los arboles

cuando dejan caer sus hojas más antiguas
O los pájaros que pierden
sus plumas de acero

y las hormigas
renunciando al cargamento pesado del bosque
Tus ojos, como dos espejos
tienen la manía de contar verdades.

Ahora que me balanceo como un acróbata
sobre esta lágrima hipnótica ubicada
en la pequeña hendidura de tus labios
como un astuto grano de sal,
puedo sentir como el cuerpo resbala
hacia el abismo y desciende

¡Como caen alborotadas las cosas!
¡Y el ruido ensordecedor de una sola gota
explotando en el suelo!
Parece que todo aquello, que cae
pierde su espíritu instantáneamente

Talos el vigilador.-

Talos el vigilador

*
Todo un cuerpo ungido
por una pequeña espina en la piel,
como si el dolor pudiera
ser controlado por este clavo.

*
Desde el oeste, una vertiente de icor
inunda de sabor amargo los ríos. Algún dios
beberá inmortal en cada banquete
mientras los otros, seguirán muriendo
por desamores y guerras.

*
Siempre estuve cerca,
pero el amor adormece
es un hechizo que atonta las voluntades.
Tal vez un pretexto o un artilugio del hombre
un bosque o un enjambre de abejas.
Esta hecho de tiempo y arena, de tiempo dormido
y sirve, para que el hombre crea en el hombre.

*
Yo fui un gigante con armadura de acero
y abrase a mi enemigo con la fuerza de un oso.
He descansado a los pies de Medea
bebiendo de sus pechos toda mi suerte.
Nadie abriga un destino tan suave
como este, de morir hipnotizado .


Advertencia de Ícaro a Dédalo

Confiado me elevaba
entre el cielo y los mares
huyendo de tu propia ingeniería
abrazado, al bronce candente de Talos
al calor insoportable.
Los hijos damos pasos insurrectos,
caricias que nadie entiende y caemos
en lo más profundo del océano
como frutos maduros del verano.

Poesía plástica para crear relámpagos.

El arte es un conjuro de palomas traspasadas. Aquello, que deja el hombre como un molde o una raíz. Basta detenerse un instante para lograr retenerlo y en eso, trabaja el artista. Solo él puede apartarse del tiempo; como quien separa sigilosamente la cascara de una naranja. Él puede construir espejos con la nieve y tajear el cielo de un solo verso. ¡Qué importa todo lo demás! Si de todas las calamidades del mundo construimos una forma nueva, para describir el verano y así el viento y así el mar.

En determinado momento nos desapoderamos del mundo y atravesamos el umbral como un astronauta la atmósfera. Ingresamos en el espacio silencioso de las estrellas. El poema es un acto de fe, un milagro de la naturaleza: cuando describe aquello que nunca existió transformándolo para siempre.

Hasta la muerte podría figurarse como un océano azul e inmenso, una muerte imprescindible, porque el poeta es quien deja al descubierto su inocencia. La poesía no alcanzara nunca la felicidad: porque es un estado gravísimo de goce. Hay palabras que le corresponden: cisne, cielo, sombra y azules son propiedad indiscutible de la poesía. Como una constructora de parlamentos se instala en el corazón de las ciudades y se desparrama.

BAJO CERO

El invierno de las cosas sucede lentamente y frente a nosotros pareciera que nada.
Deje abierto mi poema, para que sea rescatado. Nunca termino de escribir y la palabra es un dibujo que no consigue definirse. El garabato vive, en infinita soledad,escuchando el invierno remoto sobre las carrocerías.

La cantidad de las palabras tiene noche, estrellas y silencios sobre nosotros. Descansar, a veces es apartarse de los textos. Un poema, que siempre pertenece a otro, intenta concientizar al mundo. Para un poeta el mundo, es el poema central y la esposa como si fuera un verano. El garabato vive en infinita soledad y tal vez sea, una forma distinta de permanencia.

En su nueva textura de lana, de las formas que dibujan, los cuerpos con sus novedades.
Una linea de sol aparece y atraviesa los arboles como un rayo láser. Mas allá de la ventana todo le pertenece al frío. Algunas plantas mueren, pero antes de morir agonizan en colores cobres. Todo pareciera sostenerse, en el animo ausente de los pajaros.

BAJO CERO

Hacen luces las estrellas como mínimas linternas. La nieve, que ya no es nieve que ya no es agua, es molde, rebelión de otras formas. Juega con su reflejo como un espejo, construido para apartarse de su propia imagen. El movimiento del cielo, sigue el ritmo aparente de un laúd. Basta detenerse un instante para notar lo pequeño que somos. Se muestra esta noche en su negro silencio. Tiembla con sus arboles, con el polvo mágico de los caminos. Es una voz inclinada avanzando.

Después de una tormenta el silencio, es un espacio ocupado, deja los rastros expuestos y hace luz. En la oscuridad la luz es verdadera. Atraviesa la nieve. Atraviesa el árbol. Atraviesa el viento. Ahora, estoy atento a todas estas cosas. El cuerpo parece, haber tocado el agua por primera vez. La lluvia en su idioma universal, identifica todas las plantas firmes en la tierra. Recurre el agua en cada pétalo que se abre y da nombre, a todo lo silvestre.

A esta hora el descampado, es una invitacion. A esta hora las estrellas son faros inmensos, y conmueve el olor y su lejanía. Todo adquiere propiedad para transformarse. La consistencia de un árbol y la velocidad del viento, a veces son miradas absolutas. Conmueve el olor y se cierra en lo mas profundo, como un hombre con distintas memorias.

Fragmento (Sin titulo)

Con el amor intentamos conciliar
nuestra propia existencia,
el mundo deja de pertenecer
al hombre apasionado.
Pienso en vos, me susurran,
las manos suaves que me rozan
y lo que vendrá ya no importa.
Así es el olvido, una luz que los atonta,
una visión clara y poco probable,
que dirime la realidad de la permanencia.